Blog do Borsoi

Que estripulia, que bagunça! O poeta está em profundo gozo interior, mas contra a parede. Sim, o poeta está sendo vítima de escárnio somente porque se inspirou em uma cadeira para escrever a poesia. Dizem que a cadeira só serve para sentar. Bom... foi isso: a cadeira estava sentada no poeta. Uma cadeira tem muito para contar, pois só pra começar, é a maior entendedora de bundas, bundinhas e bundões. Segundo o dicionário, cadeira significa mobília composta de um assento individual e de um encosto, com ou sem braços. -Ah, faça-me o favor! O poeta está sendo julgado somente por dizer que a cadeira serve para apoiar nossa bunda. Mas... entendo que significados bem elaborados sejam mais bem quistos. É o caso da palavra corrupção. Poderia ser traduzida como ato de roubar sem pudor e com a maior cara-de-pau. Mas... é a política, né?

Fomos alegres até o ponto... E alegres mesmo... alegres, mesmo sentindo a tempestade. Fomos alegres até o ponto de não mais sermos. E os sermões dos que falsamente eram alegres estão ecoando. Fomos alegres e alegres fomos. E os falsos riem sem pena. Mas simples é ser alegre. Tão simples que já não estamos mais alegres.

Ainda que faltem as palavras que... quebraram seu silêncio, moldarei as mesmas palavras. Colocarei nos olhos, pois mesmo se o silêncio retornar, saberá que em meus olhos ainda vives!

Cedo demais para dizer que é tarde? Onde está o ponto em que nos perdemos? Do lapso do instante do começar até o dizer com palavras vãs para alguns, a poesia se monta e se desmonta. Perdi-me nos instantes e talvez... segundos. Os minutos transformaram-se em horas. 120 minutos com exatidão e perda dos sentidos. Que bom que o tempo passou. Ignorante, porém não inconstante eu fui. Eu, o Eu-lírico... paspalho, filho da poesia. Mas a vida passa, o tempo corre e cedo demais volto, pois tarde demais foi para terminar essa... PO-E-SIA!

Poesia é... perder-se nos próprios versos, enquanto ela não te encontra. Medir o tempo com as batidas do coração: quanto mais forte ele bate, menor é o tempo dela chegar. Poesia é... NÃO SENTIR MEDO!

Texto feito dentro do metrô Ana Rosa- Sp O que ver além do já visto? Onde ir além do já percorrido? Os olhares se cruzam em um tom vesgo, entrelaçando as pernas. Mas o que pensar de um coração partido? Ruas que se cruzam, carros se embolando. Ir e vir sem rumo, pensamento no caos brotando. Em meio a tantos disfarces, o que sobra é a sombra do estranho sozinho a pensar, querendo sentir o não entendido.

Poeta é o ser solitário que vive rodeado de palavras. Vive em seu mundo social. Poeta é solitário e pode estar cercado de pessoas, mas ainda assim ser o poeta solitário. Tem seu mundo particular, mas sempre perde a chave da porta e fica anos sem voltar. Se perde em sua solidão, porém ama demais e de menos. Ama o amor e toca o rancor, porque poeta é metalinguagem e sinestesia demais para ser entendido e classificado como mera multidão.